Njena slova su bila okrugla, topla i decije meka.
U neredu koji raste pa se spusta, krivuda po svom pravilu i odmah se u svojoj radosti oprasta.
Pisala je svojom azbukom i volela svoje nebo.
Pisala je podrobna i teska od osecanja mala sunca na ekranu koja su se plasila da sidju na liniju horizonta i tu ugnezde svoje dugorepe zar-ptice.
Bila je puna osmeha, sakrivena cvecem koje ima krupne listove i otvorene latice i ljulja se lenjo na brojnim
prozorima brojnih gradova kroz koje je ovim putem prolazila.
Bila je zaljubljena u zivot.
Bila je nestrpljiva i zelela da obasja sve u mahovima kada je bila u sebi svetla i nezna.
Prozracna, njena slova su bila chipkasta i umrezena kao splet pshenicnog klasja koje nebo istka kroz visoke lucne prozore na svojim dvorima.
Pa ih posle oponasamo vitrazima, mozaicima, kaleidoskopima i bojicama...
A uvek ostanemo nezadovoljni jer su oni slabi i trosni, a ne puni zivota.
Ona je bila nezadovoljna sto daje tako premalo ljubavi koliko je mogla.
Zato je tako i pisala.
